Красивая. Умная. Обеспеченная. Объект зависти или... жалости?

Одинокая девушка с квартирой гадает на картах: тот ли он - единственный - или очередной охотник за пропиской? Ведь, чем больше ты имеешь, тем сильнее желание окружающих у тебя что-нибудь отнять. И сказать бы ей: не парься, живи на полную, люби как в последний раз. Не тобой пользовались, а ты пользовалась! Ты попользовалась, а потом торжественно сняла ключ от своей квартиры с его брелка и раскидала по лестничной клетке шмотки очередной мрази. Забудь! И запретить ей нелепые слова о том, что исполосованное шрамами сердце больше никогда не сможет... не захочет пережить новое предательство. И что ярость совсем не заглушает боль.

Но верные фразы путаются и выглядят нелепо, когда плачет одинокая девушка с квартирой. Нет, с моей босяцкой колокольни никогда не понять ее чувств. Человек, все имущество которого - это компьютер, два попугая и кошка, не страдает паранойей. Хотя иногда и мне приходится принюхиваться не потянет ли от кого мерзким запахом падали, как пахнет например, Юра Винд Калашник.

И пожалеть бы ее, да и эти слова застряют в горле. Не она заслуживает жалости, а та шушера, что вьется вокруг. А у красивой девушки с квартирой все будет хорошо, главное, не позволять ей отчаяться и прозевать свое счастье.

Я из тех людей, которые из всех врачей признают только патологоанатома и активно занимаются самолечением, руководствуясь принципом: "Или само прирастет обратно, или нахуй отвалится". Особенно сейчас, когда, как всегда, неожиданно и сзади подкрадывается пиздец осеннее обострение хронических болячек. Испугалась, конечно, для приличия, увидев утром в зеркале заплывшие кровью глаза невыспавшегося вампира. Вытерла лужу, хлебнула полстакана валерьянки для кайфа храбрости, решила, что играть в офтальмолога чревато неприятностями, и отправилась в местную поликлиннику.
Кстати, сделаю лирическое отступление. Пару лет назад, не имея киевской прописки, попасть на прием к участковому врачу можно было только с гранатой в руке. Сейчас вопрос решается десятиминутным собиранием подписей. За что хотелось бы сразу сказать огромное человеческое "спасибо"!
Спасибо за то, что следующие сорок минут, проведенных в очереди, ты можешь чувствовать себя полноценным киевлянином. Только особо погружаться в фантазии не стоит, потому как этим тут же воспользуются шустрые тетки, чтобы пролезть без очереди. Эти потрясающие своей хитрожопостью особи легко распознают в тебе человека, который постесняется при всех зарядить ей в морду, а ругаться с нею не станет в силу воспитания. Но так или иначе, если не проспишь, в тот же день окажешься в кабинете врача. Где разыграется сцена из старого анекдота: "А-а-а-а! Доктор, что это у меня?!!" - "А-а-а-а! Что это у вас?!!".
Милая девочка-окулист пятнадцать минут изучала в микроскоп мои глаза, после чего три раза спросила, не ковыряла ли я в них острыми колюще-режущими предметами. Пришлось честно ответить, что нет. Все три раза. Видимо, это ее очень расстроило, потому как других объяснений моему состоянию она так и не нашла. А посему выписав мне капли, она назначила повторное обследование через семь дней. Я просто на ее лице прочитала главное правило современной медицины: "Или само прирастет обратно, или нахуй отвалится".
Но играть в офтальмолога по-прежнему не хотелось, поэтому потопала я в аптеку, где меня ждал очередной шок: общая стоимость лекарств не только превышала сумму моих карманных денег, но и почти совпадала с суммой моего дохода за месяц. За такие деньги, мля, у меня таки новый глаз вырасти должен!
Но суть заметки не в этом... а в том, что после такого "лечения" помимо первоначального раздражения, я заработала себе еще и коньюктивит, который значился в прописанных лекарствах, как побочное действие. Ноу комментс.

... дядька ехал с нами в поезде. Библию всю дорогу читал. О доброте рассказывал. Официантке из вагона-ресторана, которая предлагала пиво, с вызовом в голосе ответил, что не пьет вообще. И не курит. И матом не ругается. Такой вот положительный весь. Отказался поменяться равноценной полкой с женщиной из соседнего купе, муж которой ехал в нашем...

После него осталось такое стойкое ощущение подделки.

Вообще слово "нормальный" никогда не было применимо ни ко мне лично, ни к моей безумной семейке. Более того, человеческой нормальности я всегда боялась, как какой-то заразы, и мне нравилось делать мою жизнь похожей
на комиксы или приключенческий роман. Даже мамино "вечно у тебя все не как у людей" я воспринимала, как комплимент.

Но однажды мне захотелось все изменить. Попробовать, как оно быть нормальной: не командовать, не работать на трех работах, не устраивать бешенных гулек с участием непонятных личностей, а терпеливо дожидаться благоверного с
работы, наводить порядок в доме, стирать белье и гладить его рубашки. Мне даже начало казаться, что наша комната с каждым днем становится светлее и нормальнее. А вчера раздался этот злополучный звонок... ОН сказал, что задержится на работе... Я вдруг подумала, что это здорово быть нормальной женой, и для того, чтоб окончательно утвердиться в этой роли, мне надо приготовить ему УЖИН! А надо сказать, что до сего дня я у плиты ни разу не стояла, и единственное, что мне иногда доверяли из кухонных дел, так это - мытье посуды. Но в этот раз нож ловко резал овощи, хотя в обычной ситуации я должна была раз десять порезаться, перепутать все ингридиенты и непременно разбить самую красивую тарелку, рассыпав ее содержимое. Ни фига. Я НОРМАЛЬНАЯ жена! И я приготовила совершенно нормальный ужин. Я приготовила отличный ужин.

И вот он - момент истины - три коротких звонка... и в стельку пьяный кавалер на пороге с докладом о том, как он устал и как ему хуево... Брошенная в коридоре обувь... смятая рубашка на стуле... и я чувствую, как отвратительный запах перегара растекается по внезапно потемневшей комнате... Моя любовь блюет над унитазом. А я прячу нетронутые салаты в холодильник, снимаю жаркое с печки и мою посуду, глотая слезы, как настоящая нормальная жена...

Утром попустило. И я точу ножницы и присматриваюсь к его гардеробу - как-то расхотелось мне быть нормальной  женой, хе-хе... Ушла разрабатывать план кровавой мести

Не люблю ездить в метро поздними воскресными вечерами. Глаза слипаются и ноет ушибленное на тренировке плечо, а народец набивается все больше шумный, поддатый и неуклюжий. Так и есть: в двери, оттолкнув меня, протиснулась барышня и плюхнулась на единственное свободное место. Презрительно хмыкаю - больно надо было - и, увеличив громкость в наушниках, прислоняюсь к надписи "не притулятись".

Моя станция через одну. Делаю шаг к двери и тут же очередной толчок в больное плечо. Та же барышня рванула к двери, как ошпаренная. Вот это уже зря! Надеюсь, ты будешь так же расторопна на выходе, дорогая. Мое отражение в черном прямоугольнике окна злобно прищуривается от мысли, что можно было бы научить барышню вежливости... одним метким ударом лопаты. А она становится вплотную к двери. Вагон трогается. 

Я стою чуть позади слева и вижу, как побелели ее пальцы на дверном стекле. Такое бывает, когда опираешься на них всем весом. Но вагон идет ровно, а ее рука шарит по стеклу... Я понимаю, что ее шатает. Теперь я ясно вижу, что ее конкретно водит из стороны в сторону. Млин, а барышня то под градусом... Этого еще не хватало - страдальчески закатываю глаза - но все же перемещаюсь ближе к ней и вправо, ведь я знаю, что будет дальше. Вагон тормозит. Барышня падает. И я успеваю подхватить ее под локоть. Спокойно, подруга, все под контролем. Она поднимает на меня глаза. Покрасневшие. Испуганные. Черт. Ни следа алкоголя...

Выходим из вагона. Я держу ее под руку. Барышня виновато улыбается: "Спасибо. Плохо стало. Меня наверху муж ждет". Дальше все на автомате: эскалатор и встревоженный молодой человек на выходе из метро. Но мои мысли уже не с ними. Меня беспокоит только одно: а ведь я могла не заметить ее побелевшие пальцы... Не люблю я метро поздними воскресными вечерами...

Мой отец погиб, когда ему было 42 года.
Он работал преподавателем в университете, запатентовал несколько своих изобретений и растил двоих детей... а потом настали 90-е, когда наступила универам жопа, и зарплаты не платили совсем, и ученые были нафиг никому не нужны. Единственными предприятиями, которые хоть как-то держались, были заводы. И вот преподаватель университета пошел работать слесарем на завод. Работать с мужиками, у которых три класса образования (кстати, среди них много хороших людей), зная, что семью надо кормить. Отцовский будильник звонил в половине четвертого утра. Отец уходил в пять, а возвращался за полночь. Я помню, как он садился в кресло и мама чайным пакетиком промывала его покрасневшие от сварки глаза, и из них по папиным щекам бежала кровь.
Когда отца хоронили, кладбище было переполнено людьми. Многие пришли сюда пешком из города, чтоб проститься с ним. И еще полгода после его смерти, нам звонили совершенно незнакомые люди: для них его гибель тоже была утратой - он многим за свою жизнь помог.
С тех пор я знаю, что быть взрослым - это означает чувствовать ответственность за других. Я просто не могу представить, чтоб мой отец просил денег взаймы у мамы или бабушки... чтоб мой отец ходил по знакомым и говорил: "Слушай, устрой меня к себе на работу. Ну так, чтоб нихуя не делать и деньги были". Я не представляю, чтоб мой отец взял предоплату за работу и слинял, не выполнив ее. (А ведь это все реальные случаи!). Не представляю, чтоб он ходил дистрибьютором и впаривал людям всякую хуйню. Ах, ну да... современные "мужчины" не хотят подыхать в 42. Зачем напрягаться? Времена уже не те. Сейчас можно ухватить, урвать, наебать и вообще, тяжело работают только лохи. Нет, современные "мужчины" не такие. Они дорожат своей жизнью, знают как надо жить ПРАВИЛЬНО, любят сидеть на блогах и срать комментами, думая, что они кладезь мудрости, а все прочие - быдло и серая масса (кстати, тоже заметила, кто людей быдлом называет и под одну гребенку чешет - чаще всего человечишко гнилой). А вы поставьте сначала на ноги детей. Заставьте окружающих УВАЖАТЬ себя за свои ПОСТУПКИ, а не раздавайте обещания. Заставьте ЛЮБИТЬ себя. А после уже называйте себя МУЖЧИНОЙ или ЧЕЛОВЕКОМ.

P.S. Для особо нервных замечу, что сия заметка не о том, что все мужики - козлы или все менеджеры - пидорасы и относится только к отдельно взятым индивидам. А если Вы узнали в ней себя... ну кто ж Вам после этого доктор?..

Помните детку из незабвенной детской киношки про Красную Шапочку: "Меня нельзя лупить, патаму что я - ребенок!"? Хотя детей я как-то не очень... но все-таки придерживаюсь того же мнения. Всегда должна существовать возможность договориться по-хорошему. Особенно бесят мамаши с сигаретой в одной руке и бутылкой пива в другой, орущие на весь двор малышу, который, будучи предоставленным самому себе, отправился изучать окрестности: "От куда ты пошел, падла?!!"
Но сегодня вот поняла, что хочу не просто отлупить ребенка, а прибить нафиг... потому как некая краля лет пяти попыталась стащить мою фотокамеру. Знаете, такая себе маленькая деточка с двумя милыми косичками и ангельской улыбкой. Подходит к моей сумке и, заглянув в нее, хватает вдруг фотик, а дальше только пятки засверкали. Впасть в ступор я не успела, уж очень дорог мне был аппарат, поэтому тут же рванула за ней. Но мало мне было позора - состязаться в беге с пятилетней девочкой, так после поимки, эта красотка наотрез отказалась отдавать камеру. Подняла дикий вой на весь парк, с воплями: "Он не твой, а мой!" и выражениями, которых наверняка постеснялась бы даже вышеописанная мамаша из дворика. Тут же нарисовались и родители девочки - сидели через одну скамейку от меня. На вид, кстати, тоже вполне приличные. Я уже мысленно составляла в голове план, как буду доказывать в милиции, что камера все-таки моя, уж очень было похоже на то, что это меня сейчас обвинят в том, что я обокрала бедного ребенка. Но тут повезло, родители рассыпались в извинениях, вернули мне многострадальный фотоапарат и увели орущее благим матом чадо...
Теперь как-то по-новому смотрю на милые семейные парочки с детками, хе-хе...

     Когда кто-то сообщал, мол, вот этот человек говорит правду в глаза, то мне всегда представлялся такой отважный, и несомненно положительный герой, даже несмотря на кажущуюся резкость и грубость, ведь правда, как говорится, глаза колет. Такой себе Чацкий нашего времени... Открытость без компромиссов, так что вся начинка прет наружу! Хорошо?
    Хорошо в том случае, если в человеке, как говорил Чехов прекрасно все: и тело, и... ДУША. А если эта начинка принадлежит больному, озлобленному ничтожеству, чья "правда" - это только бред воспаленного мозга? Ведь частенько приходится сталкиваться с людьми, которые честностью стараются прикрыть обычное хамство.
    И такая досада всегда брала: ну кого вы в пример ставите, кого уважать... пытаетесь? - Несдержанного грубияна, который таким образом получил возможность изливать свою желчь! А вот сейчас думаю, что все-таки это здорово - "правда в глаза"... тогда сразу видно, хороший перед тобой человек или пустышка с гнильцой.

Ненавижу эту фразу. Ненавижу, когда мужчина, услышав отказ, пытается утащить за собой соперника. И из прекрасного хоть и отвергнутого принца превращается в отвратительное и жалкое чудовище, брызжущее желчью: "Ну и что теперь?.. К НЕМУ пойдешь, да? Да он же пустое место! Он тебя недостоин!"... Ответ напрашивается только один и весьма невежливый: "А кто достоин? ТЫ?" После подобного диалога ты достоин разве что презрительной ухмылки...
Надо уметь проигрывать.

Плохо быть взрослой. Ребенку можно уткнуться маме в плечо и, сглотнув ком в горле, снова и снова повторять: "Почему? Почему они так со мной?..". Подросток может в порыве стучать кулаками в стены, орать или просто заплакать по-детски навзрыд, размазывая по лицу черные потеки туши... Им хорошо: они могут делать вид, что не знают про единственное лекарство от душевной боли - время. Но взрослые знают. Поэтому взрослые страдают тихо.
Кто-то узнав об этом скажет, что души с возрастом черствеют. Ерунда! Душе будет одинаково больно всегда, независимо от возраста. Просто у взрослых не всегда хватает сил на эту демонстрацию своего отчаяния и горя...
Взрослые страдают тихо.