Даже не знаю, стоило ли сегодня в таком настроении начинать что-либо писать. Скорее нет. Но как-то незаметно это стало частью меня. Проговаривание вслух накопившихся размышлений и мыслей, выставленных напоказ. Себе в блокнотик на кухне - это одно. Не вышло - порвал, скомкал, в ведро. А другое - прилюдно. И даже не знаешь, кто вообще читает, где живет, знает тебя или нет и с какой стороны себя выставишь ненароком. Но упорядочивает мозги. Типа общества анонимных алкоголиков. Как в анекдоте - "Собираемся и не знакомясь, начаем бухать по-черному". Только есть одно отличие - я не анонимный. Вот в этом-то весь остренький перчик и кроется. Заведи я блог инкогнито под маской,-боюсь случился бы армагедон портала, столько во мне есть всего, что от первого лица мог бы порассказать. А так - все по-честному. Есть что-то в этом - каждый вечер перед сном выплеснуть в пространство несколько мыслеобразов, за которые потом не должно быть стыдно перед случайной сотней-другой прочитавших. Ну а чего скромничать? Счетчик показывает, что читает таки кое-кто после почти полугода ежедневных писем в никуда. Даже начинаю мандражировать перед выходом заметки - а вдруг не оправдаю... Вот только не могу своими заскорузлыми извилинами понять - кто и зачем эту фигню читает? Явно ведь- не потому, что интересно. И уж никак не познавательно, за редким исключением эксклюзивного копипаста супер-медицинских новостей. Как художник я,- позорная копия отца, светлая память. Послезавтра будет два года. Два года без папы.... Как время летит. Оно же и лечит. Многое утихло, многое разгорелось с еще большей силой. Редкая ночь, чтобы не видел папу.

...Рисовал папа гениально. Почетный член союза архитекторов СССР. До сих пор во многих городах Союза живет его воплощение мысли в камне. 

К чему все это? Сегодня я набросал свой первый в жизни взрослый автопортрет. Взрослый - это значит, уже совсем взрослый. Нарисовал и вдруг понял, что впервые нарисовал себя, похожим на отца, понял, что жизнь начинает незаметно приобретать оттенок подведения итогов и попыток понять, как же прожить меньшую и, пожалуй, самую важную часть. Путаница в голове. Нет, не стоило начинать писать в таком настроении.