Кухня, бой, возня, соседи.

Холодильник и кастрюли жизнерадостно пусты.

В своём личном кабинете

я сижу на драном стуле- замминистром нищеты.

.

Дать бы всем наесться вволю,

чтобы не было волнений- я народный голова...

У меня всё под контролем!

Зиму будем жрать коренья, а весной пойдёт трава...

.

Путь немного, зато честно,

что я -гад в такой разрухе?

Буду врать как президент...

Я назначил себе место замминистра голодухи на текущий наш момент...

Виктор Федин(с)+СХ 

Хорошо по утрецу

похмелиться Мудрецу.

Ведь трясущиеся руки

  и гримаса адской муки

мудрым людям не к лицу!

.

Вот мудрец идёт в народ,

надевая по запарке

  тело задом наперёд.

Может, в сквере или парке

кто-нибудь чего нальёт?!

.

Вот мудрец идёт домой.

Он ни мёртвый, ни живой,

он чего хотел - добился,

он не пьян, он просто слился

с окружающей средой!

.

Так как он поди сумей!

Очень, очень мудрый змей!

Виктор Федин (с)+СХ

Есть всё. Есть выпивка и есть закуска.

И молния есть. Не хватает лишь грома.

Гром грянет, когда я нажму кнопку пуска!

Я пьяный за сто километров от дома!

Я пьяный за десять секунд до кошмара-

ходячее кладбище штопанных нервов!

Душа побежала бегом от радара,

ты спросишь:"Ты жив?",

я отвечу :"Наверно!".

так дайте мне выпить последнюю стопку,

над миром нависла прямая угроза!

Вот я нажимаю на красную кнопку-

последняя стадия перед наркозом!

Последняя ложь перед полным провалом,

привет из глубин оскорблённой природы!

Последний огонь над последним вокзалом-

кипят в сознании мутные воды!

мне хочется выйти, но здесь слишком узко,

я дверь пробиваю ударами лома!

Кошмар начался, я нажал кнопку пуска!

Я пьяный за сто километров от дома!

я пьяный за десять секунд до кошмара-

ходячее кладбище штопаных нервов!

 Душа побежала бегом от радара,

ты спросишь :"Ты жив?",

я отвечу :"Наверно!"

Виктор Федин(с)+СХ

Босиком по полю от плетей.

Высохли, помокли до костей-

устали.

Устали!

С полстакана я опять ушёл

   пулей в стену, кислотой под пол-

достали.

Достали!

Ветром по извилистой прямой-

вот она, моя тропа домой!

Пулей в крышу, грязью под забор,

босиком через горящий двор-

на волю.

На волю!

Под ногами скользкий парапет,

а глаза изрезал яркий свет-

до боли.

До боли!

Вот она, моя тропа к ручью,

здесь пока игра идёт вничью...

.

Здесь уже они хватают след,

здесь на восемь бед один ответ-

и хватит.

И хватит!

Пулей в профиль, искрами из глаз,

подожди, еще чуть-чуть, сейчас,

накатит.

Накатит!

Здесь они не видят ни черта,

значит, здесь уже последняя черта.

Пулей по извилистой прямой-

вот она, моя тропа домой!

.

С полстакана я опять ушёл

пулей в стену, кислотой под пол...

(Виктор Федин(с)+СХ)

Я пьяный, лежу на железной дороге.

Ужасно , вообще, неудобная поза.

С одной стороны голова, с другой ноги.

Лежу себе, значит, и жду паровоза.

.

Я думаю так- если что-то проедет,

я как-то почувтвую это всё телом.

Таким вот полезным я занялся делом,

а вы говорите- он гонит, он бредит!

.

А я между тем не скулю, не канючу,

хоть всюду слоняются черти с рогами,

и ходят квадратными, гады, кругами,

сходясь в безобразную общую кучу.

.

Та куча растёт ,будто снежная баба,

зимой и весною, всё лето и осень,

всё мается, как бы напасть на меня бы

по страшным тоннелям шизы №8!

.

Ну, в общем , лежу себе, жду паровоза,

и эксперимент кое-как продолжаю,

нажравшись на средства родного колхоза,

что было- не помню, что будет -не знаю!

(Виктор Федин(с)+СХ)

Луна взошла над миром, и я, забавы ради,

обдолбанный чифиром, ползу по автостраде.

Шофёры матерятся, и это добрый знак!

Быть может, мне удастся наполнить бензобак.

.

На чём живут моторы, что ими управляет?

Ведь этого шофёры, конечно же, не знают.

И носятся, злодеи, всё на пути губя,

а я ползу, надеясь, влить что-нибудь в себя.

(Виктор Федин(с)+СХ)

Шиза №8, шиза №8-

тебя вызывает твой тайный служитель.

Мы всё равно здесь под своих не прокосим,

уходим- возьми нас с собой!

.

Вчера я пропил документы и китель-

нет смысла задерживать бой.

Нет смысла оттягивать хоть на мгновенье,

позорное бегство из вражьего плена.

.

Мы так здесь пропьём всё своё снаряженье-

уходим- прикрой нас огнём!

.

Надеемся, ты ещё нас не забыла-

солдат своих, взятых в наём!

Дела наши плохи,

как слышишь, как слышишь?

.

Они что-то знают, они что-то знают.

Ползут по подвалам, крадутся по крыше-

покоя нет ночью и днём.

Они очень даже неплохо воюют.

.

Скорей выручай нас-

приём!

-------------------------------------------------------------------------------------------(Виктор Федин(с)+СХ)

Я простой советский парень-

встречи, радости, разлуки;

я бываю сексуален,

когда режу себе руки;

когда жёлтыми зубами

рву гранитные столбы

между мёртвыми мирами

на задворках у судьбы.

.

В будни то понос, то рвота,

как же с этим не считаться;

я готов убить кого-то,

чтоб на поминках нажраться,

чтоб на девять дней напиться,

а на сорок помянуть...,

погулять, повеселиться,

и, забыв про всё, заснуть...

.

Я сегодня пьяный в стельку,

постели, жена, постельку.

Нынче были похороны

у Варвары Прохоровны.

Как у бочки у пивной

пропивали шар земной.

Всё пропили и поплыли

между солнцем и луной.

Наши мысли, наши мысли,

в кислом воздухе зависли,

ничего мы не желаем,

только бесимся и лаем...

-------------------------------------------------------------------------------------------(Виктор Федин(с)+СХ)

Раз художник, два художник-

вот и вся моя работа,

вот и всё, что нужно знать.

Вечно пьяный как сапожник,

я мечтаю у кого-то научиться рисовать.

Раз пол-литра, два пол-литра,

на закуску ложка дёгтя,

а в догонку бочка дров...

Вот и вся моя палитра,

я хожу, кусаю ногти, по окраинам миров...

-------------------------------------------------------------------------------------------(Виктор Федин(с)+СХ)

В небольшом городке, на другие похожем,

шёл по улице дядька окурком дымя,

он рассматривал грустные лица прохожих

и не видел в них солнца, не видел огня.

-Солнце есть,- мыслит дядька,-

а радости нету,

звёзды есть, рассуждает,

а нету любви...

И идёт, удивляясь, по белому свету,

всё, что нужно для счастья, таская в груди.

.

Я смотрю на себя,

жизнь сплошная обуза.

я потерян в системе

закрытых дорог,

похудевший и спившийся

в поисках блюза,

с уходящей землёй

из-под каменных ног.

А вокруг всё хрустит

в жерновах беспредела,

вымирая по тысяче раз за сезон,

мне до смерти уже это всё надоело.

Где сейчас этот дядька?

Хочу быть как он.

-------------------------------------------------------------------------------------------

(Виктор Федин(с)+СХ)