Какая странная игра…

Недвижимы, застыли плёсы

Словно людей и нету вовсе

Чтоб рябью их зерцало бить.

Пора, мой юный друг, пора,

Ржаным ломтем черствеют вёсны,

Что оставляешь ты на после?

Ты слышишь, колокол звенит?

Бессмертья бьют колокола

Среди иллюзий и коллизий,

Усталость клонит башню в Пизе

И остывает жар ланит.

Что наше сердце холодит?

То третий глаз смежает веки

И страсть Монтекки к Капулетти

Вновь превращается в гранит.

Пусть жажда жизни бередит

В борделях, барах и аптеках,

Искусство, наш извечный лекарь,

Что может? Руки разводить.

2003

«А за вікном 

Майже весна»

Святослав Вакарчук

Ви вже отримали в цей день

До біса шанобливих віршів

Від партії співців колишніх

Й аматорів ура-пісень.

Так смачно вмочене перо

В пашіння красної калини,

В піснями шиту сорочину,

В героїв кров. Жар перемог.

Не заперечую – було.

Я попіл розгрібав історій,

Та зараз, мабуть, мораторій

На згадку про Руїно, зло…

Зроблю без натяків-манер

Заяву: Ви – не унікальні.

Ви так затримались у стайні,

А всі рвонули вскач, в кар’єр.

Більш десять років, як звучить

В чуттєвість еротичних герців

Славка відлуння дум інерцій

Те «майже». І не скажеш «Цить!»

Ми ж веслували, ми гребли,

А пісня й досі актуальна,

І, серед вигуків вітальних,

Перебіг нагадаю гри.

Ми не даємо хабарів

Ні за яких обставин (майже),

І в описах своїх бувальщин

Брудних ми оминаєм слів.

Хто знає руки як здіймать

Під пильним оком – одностайно?

Ми майже не гукаєм «Файно!»

Коли говорить боса … .

Ми (майже) вгору – без кумів,

Своїм талантом при нагоді,

На нашому близькому сході

Не гинуть кращії сини,

Нас залишаючи знов без

Найбільш свідомих і сміливих,

Так, щоб майдан в наступній днині

Без сил рушійних не воскрес.

І (майже) праведним бігцем

Не замикаємо ми контур

Новітніх срам-антиутопій

Корупцій і протекцій схем.

Ми не повторюєм крізь сни

Багато (жах…) мільйонним хором,

Як мантру, в розум хлороформний,

«Що міг зробити я один?»

Ми майже не відчуєм щем

Хто ж може бути винуватим

Чому в дірявій дахом хаті

Війна йде вогняним дощем?

І все голосить Святослав

Про рух чуттів паранормальний,

FM-приймач застиг сакрально

На позначці «Майже весна».

Ой, не кривіться, Вас люблю,

Мабуть, не розумом, то – серцем,

Та навіть в день такий не ллється 

Естрадний оптимізму блюз

Сучасних кобзарів і джур

Мені відлунять ноти фальші.

Вам – двадцять три, а Ви – все «майже»

У пострадянськім «от-кутюр».

25.08.2014

- Почему Вы деретесь, Арамис?

- Мы повздорили с д'Артаньяном по некоторым вопросам веры.

Ноябрь пролил чефир-тепло

И топит полдень в мягкой свете

Листов отважных slow-mo

Прощеньем прегрешений летних

Поверь мне на слово, комрад,

Жизнь-Рубикон течет спокойно

Без белых стерхов, черных рад,

И прочих радостей крамольных

Поверь, как на духу, my bro,

В пастельность фраз плывущей дымке

Вдруг рвет пернатый сводный хор

Высь нешотландскою волынкой

В последней (упс) показе мод

Цветов окалины и чая

Оттенков грусти где-то сто

В листах я просто различаю

Где жгут березу, дуб, ольху

По легким нотам дыма чую

И солнце дворовых старух

Вновь утешает, не врачуя

Поверь без слов и громких фраз

Где улыбается приветно

Воскресный день – калиф на час

Наш Лобачевский геометрий

Наш Архимед из Сиракуз

Рисует на песке начала

Но, как скорбей несносный груз,

Легионера тень уж пала.

09.11.2014

Профессор Склеротичный: Имея в своем багаже богатый полугодовалый (полугодный? полугодичный?) опыт публикации рифмованных строчек, автор желает поделиться небольшими секретами навязчиво-регулярного творчества.

Мнс Хрюндель: Наш пациент, тут и к психиа… и к гадалке не ходи!

Я – лишь машина в написании стихов,

Моя задача – каждый день четыре с лишним

Куплета легкой и простой духовной пищи

Для тонких женщин, мизераблей-чудаков,

Секрет создания стихов предельно прост,

Берем и жмакаем постылых будней прозу

И добавляем иль березку, иль мимозу,

Слезинки рос на алых щечках дивных роз,

Затем – метанье неприкаянной души,

(Здесь очень важно соблюсти закон пропорций)

И пусть читатель с радостью первопроходца

Зрит свет духовных звезд из кладезей тиши,

И не забудьте образ распрекрасных дам,

Что озаряет путь ландскнехта и скитальца,

Их светлый лик, их чувственны и нежны пальцы

Почище выскочки-цыганки с Нотр-Дам,

Поэт поопытней советует ругать

Себя в конце стиха и, пеплом посыпая

Буйну главу, немного свой талант охаять,

Мол, ограничен, и «прошу меня звынять»,

Рекомендуется предчувствие смертей,

Горька кручина, мол не все успел забложить,

И обращение к Всевышнему: «О Боже,

Дай сил не бросить крест поэтовых страстей!»

Ты выступаешь, элегантный матадор,

А стих захекался уже, не бьет копытом,

Он завтра (как и каждый день) плачЁм пиита

Вновь ляжет пред читателя пытливый взор.

Все пишут песни о весне,

А тут насыпал снегу леший,

На соломоновом перстне

Столь утешительна депеша…

Пройдут морозы и снега,

Пройдет гордыня-самомненье,

На новомодных свитерах

Ветвисторогие олени

Исчезнут. Только лишь любовь

Сиять продолжит в сини неба

И подтанцовки флюгеров

Украсят взлет возницы-Феба,

Сотрутся пасмурные дни

Из памяти забитой флешки,

Искусственные все огни

Погаснут в суетливой спешке 

Под взглядом ясным и прямым

Болезни сгинут и ненастья,

И утлый духа монастырь

Разрушится толчками счастья.

Над пропастью отнюдь не в ржи,

Солонкой белой в каравае

Всю несознательную жизнь

Безрезультатно ожидаю.