Уже не греет пламя зарастустрИ цвет нераспустившихся бегоний,Я настою прозрачность дивных чувствНа выпитом с утра одеколоне.Что Ленин о важнейшем из искусств?Я Вам пишу стихи, чего же боле?Я опущусь на площадь, словно Пруст,Сойду как принц, чтоб вызволить с юдоли.Не будем же кривить в презреньи уст,Никто читать Вас, право, не неволит,Но краше монсеррат всех и карузЗвучит мой стих в флюид волшебном поле.Пусть тяготит меня сомненья груз:Не внимут? Не оценят? Вдруг прогонят?Но под напором рифм...

Читати далі...