В рядах цветочных плёнки хруст
И с ног сбивающие цены,
Бумажник мой, не то, чтоб пуст,
Но в нём не золото Маккены.
Торговки, только не поют,
А сладкозвучны, как сирены.
- А вот, мущина, розы "Брют"!
И зубки щерят, как мурены.
Смотрю с тоской на роз букет,
Хоть продавай родные стены,
В нём двухнедельный мой обед!
И жаба душит, пухнут вены...
Я с час кружил среди рядов,
Как лев свирепый вкруг арены.
Вдруг мысль: "А если без цветов!?.."
(Во мне евреев бродят гены.)
Пошёл и пиццу заказал,
Шикарно делают чечены,
Покуда ждал, пивка бокал;
Всегда свежак и в меру пены.
Вернулся гордый я домой.
О тож, не сдал родные стены!
И взглядом встретившись с женой,
Сказал: - Вы, женщины, бесценны!
Картинно влез на табурет
И гаркнул громко, как со сцены:
- Я не купил тебе букет,
Там охренеть какие цены!
А жена рассмеялась:
- Я всю жизнь мечтала, чтобы ты на 8 Марта подарил мне большую пиццу
и я, раз в году, могла оторваться по полной,-
открыла крышку и отщипнула кусочек.
А я слез с табуретки и тоже отщипнул кусочек.
... потом мы пили вино и закусывали пиццей, и салатиком с прикольным названием "Мимоза", и ...
И вдруг она сказала:
- Какой же ты у меня умница, Ёжик.
И поцеловала.
А я улыбался.
*** Очередная попытка объединить стихи (классику, сквозной рифмы) с верлибром.
© Copyright: Гном Котя, 2015
Свидетельство о публикации №115030911723
