Сегодня снова захотелось написать какую-нибудь книгу. Что-нибудь под названием "дневник счастливого человека". Или "как радостно просрать жизнь". Назло Эдичке. Но только времени не хватает. Его так мало отпущено, а столько всего вокруг. Некогда. Я же потом никогда себе не прощу, что вместо того, чтобы делать то, что приятно в сию минуту я писал какую-то сраную книгу. Но хочется. А времени нет. Замкнутый круг.

Вот сон, например, - часов восемь надо? Надо! Хотя десять еще лучше, но читал, что от избытка сна бывает Альцгеймер. Столько в своей жизни недосыпал, что мне это точно не грозит.

Туалет и прочее - час-полтора. Разминка-зарядка и прочие ухищрения привести себя в форму - час-полтора-два - это как пойдет. Работа + дорога + приключения по пути с работы (рынок, магазин и пр.) = еще часов семь. Завтрак + обед + ужин = часа два, как минимум. Время на то, чтобы приготовить нормальную еду, - часа три-четыре. Складываем. 8(10)+1(1.5)+1(2)+7+2+3(4)=22(26.5). То есть, по минимуму на обязательные дела уходит двадцать два с половиной часа, по максимуму двадцать шесть с половиной, а в сутках 24. И вот тут главный вопрос - а когда же сидеть в интернете или писать книгу? Матрица привычного мира дает сбой и дальше включается знаменитая логика Допплера.

Поскольку с логикой Допплера никто не знаком, то этот пункт опускаем.

Короче - все вопросы я или посылаю на хер в дальний угол подсознания или решаю во сне. Как вариант - засоночно-просоночное состояние. А когда удается на полчаса дорваться до компьютера, аки пулемет выливаю свое подсознание в блокнот и сливаю в Интернет. Я не пользуюсь виндовым блокнотом - Notepad++ с собственной цветовой и шрифтовой схемой.

Еще со времен ДОСа, а потом 95-го виндовса всегда пользуюсь собственной цветовой схемой, где нет белого цвета - только полупастельные мягкие полутона.

К чему это я? Забыл, ч1рт. Опечатки тоже приветствуются. Вчера сделал подарок себе на день советской армии - кастрюля на 4.5 литра с керамическим покрытием и гарантией на пять лет. Сегодня опробовал, когда делал гусиную ногу, тушеную в кореньях. Прэлесть. Хотя долго, но очень достойно. Паралельно хачапури с оливками и травами в духовке и бульон из индюшиной голени на завтра.

Лимонов бы меня убил - он жирных ненавидит, потому что вечно голодный и злой. А я злой почти никогда. Не вижу ничего плохого в том, чтобы вкусно готовить и кушать. Нет, не то, чтобы я думал всякую утопическую хрень типа того, что доброта или красота спасет мир. Мир обречен изначально. Уже даже бозон взвесили и доказали, что вакуум нестабилен и в любой момент может начаться распад вселенной с неизбежным очередным Большим Взрывом.

Просто я так рассуждаю - если все в мире изначально не имеет смысла, но при этом природа-сука наделила меня отвратительным атавизмом в виде совести и чести, то почему бы не прожить жизнь так, как нравится, но при этом никому не делать гадостей? Ну то есть не гнаться за баблом, не наживаться на чужом горе и болезнях?

Про Депарьдье не буду. Пусть тоже веселится и никому плохого не делает. Еще интересную шутку прочел, что когда в прошлый раз Чебаркуль прилетал, - то его сразу нашли, потому что упал в коробку с апельсинами.

Всё. Пальцы устали и спина болит - все-таки четыре часа у плиты это вам не хер собачий.