Капли дождя барабанной дробью стучали по крышам домов, словно по зонтам потерявшихся в ночи прохожих, наполняя желоба и водоотводы.

Она стояла, закрыв глаза, у открытого окна, и слушала этот звук осени. Капли, которые иногда проскакивали через окно, попадали ей на лицо, на монитор телефона, который она держала в руках, на кисти рук. Это слезы осени, они холодные и колют как иголки. Но она не вытирала их…Она ждала…              Она ненавидела ночь, за то, что нужно спать. Точнее, она ненавидела сны.. Эти сны… Они тянутся, как бесконечный товарный состав, а она стоит на переезде и ловит в промельках меж вагонами ту сторону, тот свет, ловит зрачком, исполосованным, как быстрыми лезвиями, этой насечкой промельков, где поезд все набирает ход, сливаясь в одну непрерывную полосу.

- Ты «вкусно» пахнешь. Я могу тебя съесть? – совсем тихо,еле слышно, одними губами, практически касаясь мочки уха, произносит он. Мелкая дрожь по телу от его дыхания. Еле-еле заметное движение головы и легкий кивок в ответ на вопрос.

- А ты мог и не спрашивать, - ее гневный взгляд устремлен в зеленую пелену его глаз. Совсем не много он выдержал… Всего несколько секунд…

- Пойдем…

- Куда?

- К морю, - он берет ее маленькую руку в вою ладонь и рывком поднимает из шезлонга. Обнимая рукой за талию, прижимает всем телом к себе.Прищурив глаза и, улыбаясь, произносит:

- Пойдем…

- Но, как? Ты же…

Он не дает ей договорить, понимая то, что она хочет сказать.Подхватывает на руки, одновременно впиваясь в губы...Стук сердца отсчитывает шаги…Вода обволакивает все тело… Одежда только мешает…Прохладный песок вперемешку с теплой водой…

- Ты хочешь пить?

- Да…

- Сейчас принесу…

- Подожди, глупый… я хочу выпить тебя.

Глухой стук двери…

- Я дома…

- Хорошо, я сейчас, - она закрыла окно, поправила штору и, помедлив несколько секунд, положила телефон.

Сигнал о приходе сообщения она не услышала…

Только утром она прочтет: «Я хочу выпить тебя».

*слушать глазами наблюдать ушами говорить молча словами лгать*

- Вот зачем ты рассказываешь мне эти «сказки»?

- Ну, почему «сказки»? Только то, что ты хотела услышать. Смотри сама. Мы вот носим одежды, тщательно пряча в них тело, придумываем множество фасонов… Да?

- Конечно.

- Вот… НО лицо оставляем открытым. Хотя, на самом деле – одеваем невидимые маски, с помощью которых хотим скрыть себя. Пытаясь таким образом уберечься от «оголенности», от дурных взглядов, от надругательства над тем, что для нас наиболее свято – нашего настоящего Я.

- Не обязательно уберечь.

- Конечно. Иногда наоборот – скрываем себя, чтобы для кого-то преподнести себя так, как нам самим удобно. Но стоит ли? Ведь все равно, если захочешь – все увидишь.

- Далеко не всегда.

- И это тоже верно. И лишь только потому, что просто не было желания… Зато вечером, наступает время, когда ты хочешь сбросить все маски, которые вынужден носить, и остаешь самим собой: таким, какой ты есть.

- Вот таким, ты мне больше всего и нравишься, пусть не всегда в благодушном настроении, но…это жизнь… И хорошо, что она такая разная.

- Спасибо. Но все же – хорошо или плохо, что мы носим маски? Я вот думаю, что с одной стороны – меньше видно «грязи», а с другой – они могут вводить в заблуждение…

- Никто не виноват, что людям нравятся маски, и они их принимают..

    - Поиграй со мной, Леша...Остановись и посмотри на меня..Именно так , как ты умеешь. Остановись..Останови время…Знаешь, что смешно? Мне казалось , что я тебя знаю..А оказалось знаю каждый миллиметр твоего тела , а не тебя…Игрок ты..Кукловод.. Любишь играть? Играть чувствами? Играть эмоциями? Молчишь? Конечно… давай..поиграй..поиграй телом..душой поиграй со мной..или поиграй мной? Заставь меня не думать..Ты же умеешь. Научи летать.. Научи играть в твою игру.. Леш, или это игра , где только один ведущий?.. И все по твоим правилам? Ты мне скажи – ты сам то веришь в нее ? в Игру? Мне кажется  - ты ею живешь…Опять молчишь…и все улыбаешься… А ты знаешь, что каждой игре приходит конец??? Знаешь? ..А ты научи меня не раскрывать карты…Заставь поверить … Заставь забыть обо всем… Ты же хочешь видеть только меня? Сейчас? Не слышать никого? Только мой голос? Чувствовать мое дыхание? Ловить каждое мое слово?... Сыграй со мной партию..

      Она выложила на стол 4 туза и Джокера…(Когда -то ученик превосходит учителя..)

      - Поиграешь со мной????

Я ненавижу, просто не перевариваю часто звучащую фразу «Все будет хорошо». И что характерно – она меня преследует.

Вот лезет и лезет.

Мою сестру напоминает. Как когда-то в детстве, эта зараза малая бежит за мной, когда мне это нафиг не надо… Таращится из-за угла на меня, когда я в отчаяние считаю, что лучше уже никогда не будет. Закрывает скотина все окна, прячет ножи и веревки,когда уже просто невмоготу, когда сил уже не остается....Причем честно смотрит мне в глаза, когда я фактически ору, что она врет. Но при этом – хватает меня за руку, когда я стою на краю обрыва.

Когда-то она, эта фраза, заставила меня строить дом, хотя в тот момент я фактически находился на пепелище в обломках своей жизни...Прибил бы… Но она почему-то не умирает. Даже тогда, когда я начинаю ее душить (вот так как сейчас). Трется, зараза, о мои ноги,даже тогда когда я ее пинаю.

Она выжгла портрет на моем сердце и никак не хочет оставить меня в покое.

Я ее ненавижу. Потому , что она верит в меня. Даже тогда , когда я сам не верю. Я ненавижу, потому что эти слова произносит человек, который вонзает мне нож в сердце.

Я ненавижу ее, потому что очень сильно люблю…

Люблю как и тебя.

Хотя и вагон работы, но не удержался…

                «Настроение. Утро» http://blog.i.ua/user/811742/367796/     Я не комментил в самой заметке(явно не влезло бы), поэтому все, что будет написано ниже, окажется одним большим коммом (о блинах сразу вспомнил), адресованным скорее не владелице блога, а именно автору текста – Сергею Тессей. (хотя барышня его не много и видоизменила, придав «женскую» окраску).

    Любопытная классификация – три ипостаси, причем автор забыл упомянуть, что каждый может быть одновременно в нескольких или во всех сразу, но по отношению к разным людям естественно.Я добавлю то, что еще «упустил» автор. Впрочем, я более чем уверен, что он думал об этом, но не написал. 

И так:

Есть люди,  которые не умеют ценить. Буквально недавно в одном разговоре я упоминал о времени. И никак не об единице измерения, а как о глобальном мериле. Время, которого у нас и так очень мало, нужно тратить на того, кто этого достоин. Ведь, как не крути, а люди сходятся только тогда, когда у них есть что-то общее. Общее в любом проявлении – симпатия, страсть, дружба, желание быть рядом именно с этим человеком и тд... И при этом, когда есть то, чего нет у другого (разные полюса притягиваются).

И ценить нужно именно эти минуты, возможно даже секунды. И именно тогда, когда это происходит, а не тогда, когда уже этого нет.

Счастливы те, кто это понимает.

Есть люди, которые думают, что все у них еще будет. Будет потом. Они могут совершенно поверхностно относиться к людям, причем не со зла, а в силу своего характера. И что любопытно – их самих абсолютно никак не задевает подобное отношение к ним самим. На вопрос: «Ты отдаешь себе отчет, что ты можешь остаться один?». Банальный ответ – «Успею».Но время (опять время) уходит, просто бежит. А за спиной – ничего. Точнее, только одно – сожаление.

А есть люди, которые знают что им нужно. Но этого в природе просто не существует, потому что это «нечто» - они придумали сами и слепо верят, что получат именно, то, что хотят. Но довольно поздно приходит разочарование – идеала не существует. И опять время, которое потеряно.

На самом деле все эти три типа тоже могут быть одним человеком,  как и в предыдущей заметке. Но и это не важно.

Важно то, что мы живем одну жизнь и времени у нас действительно очень мало.

Съев пуды совместной каши и года отдав борьбе,

   Забавный афоризм…     Правдиво-честный…Только я более чем уверен, что барышни наши с ним не согласятся. И даже не с самим содержанием, а с отдельными словами. Вот «баба» - сразу станет красной тряпкой (хорошо помню, как на меня накинулись за «бабье» в «Ярмарке»). Справедливости ради, давайте все же его заменим на более подходящее.- Женщина. Ибо речь будет о них (ну почти)… Хотя и не о хорошем. Впрочем, как сказать.

Ах, юность, юность! Ради юбки самоотверженно и вдруг

    Будучи в Евпатории со своей женой в далеком 1997 году услышал впервые вопрос, который страшно ненавижу по сей день:    - «Сколько их у тебя было?»

   Есно я съехал, но трещина появилась. Причем в тот же день я получил первую незаслуженную оплеуху, когда наклонился завязать развязавшийся шнурок. На мой вопрос - «За что?», ответ был крайне оригинальным – «Сам знаешь». И только дома, когда мы вернулись с моря, узнал причину. Жена рассказывала о поездке моей сестре и вспомнила ту ситуацию.

   «Ты представляешь что придумал – наклоняется типа для того, чтобы завязать шнурки, а сам рассматривает девчонок». 

   Капец!!!! Попробовал отрицать – забили вдвоем как мамонта. Тут же сестра подлила масла в огонь: «Оооо..да ты не знаешь. Он еще и не такие финты выкидывал раньше со своими». 

Немая сцена… Мне нечего было возразить, потому что малая была права. 

Однажды моя маман, по доброте своей душевной, принесла коробки с моей писаниной (дневники, рассказы) к нам домой.

…Этот вопрос горячил сердце недолго. Лишь на минуту расставшись с ней, ты плотоядным взглядом оцениваешь других девчонок. Еще тогда, не успев открыть раковину, и увидеть жемчужину, ты уже сравнивал ее с другими и с завистью заключал, что есть девушки более красивые и сексуальные. По теории, любовь – это когда в окружающем мире для тебя существует лишь одна девушка. Значит не любовь. Эта мысль согревает подонка в твоем сознании, обещая ему свободу от амурных кандалов… (ну что-то типа такого было написано в одном из дневников). 

Вот я и услышал его, вопрос этот, второй раз. И воочию убедился, что искусство таки горит…Еще и как горит. Особенно то, которое рясно сдобренно 646 растворителем. 

«Можешь мне не отвечать, я уже знаю. Мне достаточно было прочитать о рыбалке в Прохоровке». Тогда я поймал себя на мысли, что передо мной стоит средневековый инквизитор, который держит в руках металлический прут с раскаленным клеймом. 

«Ну ты и бабник», - шипение и запах пригорелого мяса. 

       В третий раз это уже был не вопрос, а аксиома, из которой исходило, что фактически каждая моя знакомая является моей любовницей, и, априори, блядью. (Ой, сорри, женщиной нехорошего поведения). И как водится в таких ситуациях – получите и распишитесь (с). Пришлось не ударить в грязь лицом и оправдать оказанное (заклейменное) доверие, но это уже другая история. 

    В самом начальном четверостишье я специально одно слово поставил в кавычках, изменив оригинал. Только так оно действительно становится честным. 

Впрочем, последний стих и является фабулой всей этой, по своей сути, бессмысленной заметкО.

 - Прости…Прости, что мешаю… Я всегда мешаю. Я знаю. И не перебивай…
Да и не сможешь ты этого сделать… Моя подушка до сих пор пахнет тобой. Еще какое-то время твой запах будет спать со мной...А потом.. Потом уйдет. Растает… Просто растворится в воздухе, перемешается вместе с моим. И исчезнет.
«Был..Была..» . Глагол прошедшего времени. Как прошлое... То что прошло…Прошло мимо…
 Прошло то, что я забуду...Что-то мне грустно…Светлый день, а у меня дурное настроение.
Остался только запах...Родной такой, который я начал считать своим. А казалось – он только твой.
Такой теплый, такой мягкий… Солнечный…
Дурная фраза…
«Ты мне мешаешь… самую малость… Самую малость мешаешь ЖИТЬ.»
А я не держу.
Я никогда не держу. Хотя знаю, что достаточно иногда просто слова… Даже взгляда…
Но какой может быть взгляд, когда хочется выть на Луну??? (впиваясь ногтями себе в ладонь).
Ты изменишься…А я останусь прежним.
Прежним останется запах… Запах и вкус…
Твой солено-сладкий вкус и мягкий теплый запах.

- Здравствуй, - голос очень тихий, похожий на приглушенный шелест листвы, раздался неожиданно близко, заставив ее вздрогнуть и обернуться.
Она оглянулась по сторонам – рядом никого не было. Совсем никого… Ни одной живой души посреди этого поля пустых мыслей, освещенного ярким ликом луны и мириадами иголок звезд.
- Кто ты? – спросила девушка, не надеясь на ответ.
Но он раздался, так же внезапно, как и в первый раз, при этом - уже с другой стороны:
- Не важно, кто я… Важно – кто ты.
- И кто же я? – девушка снова обернулась на голос, но опять никого не увидела.
- Ты тень,- обладатель голоса словно игрался с ней, не желая показать себя, - а я Вольный странник.
- Почему ты зовешь меня тенью? – спросила она, все так же безуспешно пытаясь поймать взглядом ускользавшего собеседника.
Холодный, резкий ветер потрепал ее волосы, заставил задрожать всем телом и исчез так же быстро, как и появился.
- Потому, что ты и есть Тень. Тень человека.
- Я человек!
- Нет. Ты только отражение. Отражение той жалкой жизни, что может вести человек.
Лицо девушки исказила внезапно охватившая ярость. Ярость, которую она не испытывала уже много лет.
Это только рассмешило ее собеседника. Раздался тихий смех и ветер, который вновь появился, чуть не сбил ее с ног.
- Ты, Тень, думаешь, что победила Судьбу? Победила боль?
- Да! Даааа! – яростно выкрикнула девушка.
- Глупая, - смех стал сильнее. - Ты уничтожила себя. Ты больше не человек. Ты тень. Лишь тень в громадном мире. И если ты исчезнешь, мир не будет грустить… Если ты исчезнешь – о тебе не останется памяти. Ни доброй, ни злой. Ни тоски, ни грусти, ни радости. НИЧЕГО. Ты уничтожила себя и не заслужила памяти.
Смех стал очень громким и режущим слух и длился несколько секунд, а потом пропал. Его место занял ветер.
На этот раз, он сбил ее с ног, потрепал волосы и исчез, вслед за затихшим смехом, оставив ее в полном одиночестве и растерянности.
Девушка убрала волосы с лица и посмотрела на холодную луну. Оно будто смеялась над ней.. Над жалкой тенью.
«Тень…Всего лишь тень.. Одинокая тень»
Внезапно что-то сдавило горло ледяной рукой. И из ее глаз потекли слезы… Впервые за много лет.
Небо затянули серые тучи, закрыв лик луны. Вернулся ветер…
Он обнял огромными, уже мягкими, крыльями Тень, смахивая слезы с ее лица.