А ведь правду говорят, что мы - это наши вещи. Или наоборот. Сегодня в метро вдруг вспомнил про свою любимую вилку. Она со мной прожила весь тёплый сезон 2006 года. А потом уехала. К своей хозяйке, у которой я её нечаянно стащил. Потом хозяйка меня долго уговаривала её вернуть, но вилка была такой хорошенькой, блестящей, цельнометаллической. Дело в том, что у меня дома все вилки с пластмассовыми чёрными ручками, а эта... ну, в общем, не такая, как все. Потом несчастная владелица мне как-то позвонила и пообещала убить меня табуреткой. Жить мне хотелось, и я не стал рисковать. Теперь я одинок на кухне в окружении чёрных вилок.

А ещё у меня есть любимая кружка. Правда, и единственная. Нет, она любимая не потому, что других у меня нет - я же могу пойти в любой момент и купить другую, но я этого не делаю. Так вот, эту кружку мне подарили на двадцатилетие. На ней нарисован орущий/поющий кот (или кошка - не разобрать). Кошек я люблю. Поющих тоже.

Вот так и живу без любимой вилки, но с любимой кружкой.