Он горит во мне звоном стекла,
Устьем рек чужеродного тела,
Я хватаюсь опять неумело,
За чужие остатки тепла.
Выжигают меня изнутри,
Сны планет что не будут открыты,
Где, покинув родные орбиты,
Они тушат теперь фонари.
Черный день или красная ночь?
Куда лампы пропали из окон?
Я укутаюсь в хлопковый кокон,
И позволю себе превозмочь.
Чьи-то крылья коснулись лица,
Мне опять это всё просто сниться?
Что мне делать? Кому помолиться?
Почему на губах вкус свинца?
Он бежит в моей жидкой крови,
По сосудам, впадающим в пекло,
До чего же всё выглядит блекло,
Как душою сейчас не криви.
Горечь сотен поспевших рябин,
Делит кожу на чёрные метки,
Разрывается тень грудной клетки,
Без каких-либо явных причин.
Крики старых панельных домов,
Ветер сыплет в оглохшие уши,
В них потрескались плиты и души,
От написанных маркером слов.
За стеною мне слышался рай,
Но оттуда сегодня ни звука,
Только тихое эхо от стука,
Что обратно зовёт в тёплый май.
© William van Warg (фото и текст)
