Я не хочу писать шедевры,
О, гениальных мыслей прах...
Пусть эти маленькие стервы
Так и истлеют на костях.

В ветвях черемухи зеленой
Играет в прятки солнца блик,
И на столе в тарелках сконы
И ваза -- место для улик.

Тепло с озоном вводит в кому,
Мурлыча в неге ноты снов,
Уводят в сладкую истому,

Все пышны волосы твои
В затейливой лежат прическе,
Твои соски торчат, как соски,
Но что ты знаешь о любви ?

Тебя пугают зеркала,
Манят историями книжки.
Ты тайно копишь кочерыжки,
Верхом летаешь без седла.

Три мальчика в пылу игры
Ныряют в золоте фонтана.
И в этом для тебя нирвана,
Запретные тебе миры.

Ты научилась танцевать,
Петь, ловко составлять букеты,
Ясны ужимки этикета
Умение рояль терзать.

Ты, как и все ко мне прийдешь.
И нерно сядешь, как за парту,
Глазами расстреляешь карты,
Но не проглотишь эту ложь...

И каждый вечер Киев--новогодний,
Сверкает, словно елка, льнет к ногам.
Где каждый дом мерцает в окнах сотней
Окошек, рада я его огням.

Кто смотрит в окна ? Маленькие дети,
Или поэты на излете рифм.
Влюбленные, забывшие о свете,
Когда все звезды светят только им ?

А может кто-то смотрит одиноко,
Обняв собаку, взяв веселый плед,
И вытащив из памяти глубокой,
Черты -- причину счастия и бед ?

И все застыло в этом хрупком штиле,
Тревожно ожидая звук сирен.
Волны, несущей смерть в свистящий пыли,

Игра не стоит свеч ?
А эта стоит !
И пусть стоИт, я за нее плачу.

В душе, как в Петропавловске Камчатском,
Ты хакер наших раненых сердец.
Что тают, словно воск в улыбках блядских,
Хоть ты прекрасно развитый самец.

Припухла твоя розовая кожа,
Ди Каприо и рядом не стоял.
Твой взгляд, как ножик, вынутый из ножен,
Блистает хищно...сколько раз вонзал...

А я совсем ни разу не фанатка,
Хоть это ныне швейный городок.
Валеты, короли, вист, прикуп, взятка,
И флеш рояль, и слово между строк.

Игра не стоит свеч ?
А эта стоит !
И пусть стоИт, я за нее плачу.

Я понимаю дело молодое,
Но не достойно истинных мужчин.
Готовьтесь же теперь альфонсы к бою.
Известно мне лекарство от морщин.

Не я его придумала, поверьте,
Вам рушить, нам начертано творить.
Вы с детства служите войне и смерти.
А нам рожать, молить да щи варить.

Ждать, хоронить, обманываться, верить,
Надеяться, любить и все прощать.
Хотелось бы просить по крайней мере
Беречь себя и зря не обещать.

Игра не стоит свеч ?
А эта стоит !

Когда-то было все салатовым и юным,
Доверие никто не предавал.
Дерзала я, кудрявая певунья,
И подставляла чистых губ коралл.

На белоснежной бересте березы
Написано, что A + N - Любовь.
Ответили невытекшие слезы,
Что это только рифма  слова "вновь".

Что ничего уже не повторится,
И в ту же реку дважды не войти.
Не скажет мне ни белка, ни синица,
Смогу ли счастье я теперь найти.

Она пришла--часы остановились.
В прозрачном воздухе завис пушистый свет.
Споткнулась жизнь, нет, просто оступилась,
У юности воруя легкий след.

О, осень жизни, --выбившийся локон !
Пух одуванчика, небрежный знак рукой,
Ты--жар зари отбившийся из окон,
И теплый, но заслуженный покой.

В листве календарей, в воспоминаньях,
Она теряется, и катится, как ртуть.
Тогда приходят странные желанья,
Тревожат чувства, не дают уснуть.