"То, что дозволено Юпитеру,
не дозволено быку..."

Каждый пред Богом
наг.
Жалок,
наг
и убог.
В каждой музыке
Бах,
В каждом из нас
Бог.
Ибо вечность —
богам.
Бренность —
удел быков...
Богово станет
нам
Сумерками богов.
И надо небом
рискнуть,
И, может быть,
невпопад
Еще не раз нас
распнут
И скажут потом:
распад.
И мы
завоем
от ран.
Потом
взалкаем даров...
У каждого свой
храм.
И каждому свой
гроб.
Юродствуй,
воруй,
молись!
Будь одинок,
как перст!..
...Словно быкам —
хлыст,
вечен богам
крест.

 © И. Бродский

А вы спросили синицу,
где лучше, в руке или в небе
лететь и чувствовать птицей
себя, как журавль и лебедь?

                                                                           "Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти..."   

Шлях не видно мені.
Може в гору дивлюсь?
Мінус де, а де плюс,
"так" сказати, чи "ні"?

Час сльозами сплива
завіконних дощів.
"Як того і хотів" -
відчуваю слова.

Павутиною снів
воля скута моя,
загубився маяк
і не певні вогні.

Все пливу по воді
календарних мереж.
-Хочеш дива?
-Авжеж!
-То вставай, та іди...

20.06.2011

Сдавленно сердце пустынным вокзалом;
вдоль по перрону, потом по каналам
улиц безликих куда-то идти,
слыша в шагах обречённости тик.

Вектор не видим, пустО направленье,
серый асфальт, перехода деленья,
куклы прохожих, играющих роль.
Чувствую снова деленье на ноль.

15.06.2011

На солнце глядя, дым пускаю
куда-то прямо в облака.
Они летят вверху кусками,
руками машут мне "пока".

А мимо люди, суетою
намазав взгляды на асфальт,
идут себе. Сижу спокоен,
ловлю мгновений чьих-то фальш.

Они меня, я их не знаю,
как фильм смотрю. Но, вот, сюжет
по ветру вьётся, словно знамя
и не понять его уже.

26.05.2011

Заварю себе чёрного крепкого чая,
закурю у открытого настежь окна.
Солнце к миру прижмётся щекою, прощаясь,
на закате. И вечер опустится к нам.

Остриё сигареты спокойствием дымным
расплетётся в белёсые нити. Они -
мимолётности суть, превратятся в пустые
очертания прошлого, падая вниз.

День игральною картой из общей колоды,
отведённого времени, руки крупье
заберут, как отбой. Встанут сны на пороге,
и укроется свет мглою ночи портьер.

17.05.2011

Серое с просинью утро. Балкон.
Кофе. Дымится в руке сигарета.
Что же суббота поставит на кон?
Если бы дождь. Я надеюсь на это.

В пасмурной свежести чувствую суть
личной системы вещей на сегодня.
Всё остальное - плюсуй-не плюсуй -
вычислить сложно закрытые коды.

14.05.2011

Опять или снова, но,
занозой, вонзаясь в дно
души, мысль о сигарете
тревожит меня. И я
хочу принимать тот "яд",
хоть бросил, уж, год как третий.

Про яд - это только так,
одна из сторон листа
со знаком, как пишут, "минус".
Другая (со знаком "плюс")
похожа на тихий блюз
с вином у костра камина

А кофе с утра и дым
казались таким родным
началом эпохи новой.
Под скуку, тоску и грусть
(с оттенком иллюзий пусть)
поддержат безмолвным словом.

В тени у сомнений весь
стою. Оправданьем есть -
гаданье на "за" и "против".
Возможно, пройдёт. И всё
закончится, как песок
в часах. А на память крохи.

 14.04.2011

Растеряв уменье письма пером
в бесконечных венах, я за столом
нажимаю на пластик кнопок.
Черновик открыт, только в нём листы
не бумагой пахнут. Курсор застыл,
равномерно сигналя сбоку.

На холсте стеклянном оконных рам
наложений двойственность. Вижу там
образ собственный, сгустком ночи
растворённый. Буд-то меня сейчас
здесь осталась только вторая часть,
остальное - в пространствах прочих.

Тишина. Четыре стены вокруг
охраняют воздух, что так упруг
от безмолвия. Можно вдосталь
в молчаливом вакууме висеть
самому с собой. Забывая, в сеть
ограниченный кем-то доступ.

Только сердца стук и часов шаги
под накала лампой ни с той ноги
продолжают идти навстречу
снам. Они же есть мир кривых зеркал,
отражают прожитых дней оскал
или мечт слащавые речи.

19.03.2011

Удаляю, пишу,
примеряю чужие
образцы. Может шум
мне мешает? О жизни
приземлённых вещей
тех, что рядом и дальше,
о чужой и своей
рассказать бы без фальши.

Три часа. Белый день
за стеклянным уютом.
В окружении стен
капитаном каюты
я сижу и смотрю
на себя и на небо
без футболки и брюк.
Исчезающим снегом
побеждённой зимы
города пропитались
для того, чтобы смыть
дней холодных усталость.

Всё не то. И не так
расплетаются строки.
Остаётся пуста
суть. Отдельное строго
признаю. В остальном
это так - писанина
и погоня за сном
в ожидании мнимом.

13.03.2011