Стрелят пушки, пулеметы, ракеты с бомбами летают. А в небе храбрые пилоты друг друга мастерски сбивают. Пылает пламя, рвутся мины, лежат повсюду трупов горы. И танки смертоносным клином сметают мирные заборы. И полководец, взявши ластик, склонился над военной картой... Вот это, понимаю, ПРАЗДНИК! Не то что, бл.., 8-е Марта!