Падает снег…

Он ложится мягким ковром на плечи, волосы, лицо.

Он нежный, пушистый, НО вызывает чувство потери.

Так же как чувства он тает и стекает по телу холодными и мокрыми ручьями.

Он смывает запах твоего тела и оставляет неприятное ощущение уходящей радости…

Снова падает и облепляет меня коркой льда. Не обращая внимания на ещё живое, бьющееся сердце, он создает камень для видимости.

Снега не много, НО он делает свое дело медленно, как скульптор - лепит снежную статую, которой нет дела до всего живого и светлого.

Земля не находит сил держать кусок боли…

Она расходится у моих ног, и я падаю в пропасть.

В полёте, как перед смертью, в не угасающем сознании возникают кадры из жизни.

Давно, когда еще мир был цветным, когда ты был рядом, это воспринималось как должное.

Не имело смысла, как тебя зовут и когда у тебя день рождение.

Сколько родинок на твоем теле и как часто бьётся сердце…

Всё это было моим, сдачи не будет.

Я сама отдала тебя другой…

Сама вызвала бурю, принёсшую снег…

О чём мне жалеть, если от этого никакого прока?

Как просить прощение, если сама себе ничего не прощу?

Есть ли смысл искать тебя из глубины моего ада, если ты и так не увидишь во мне человека?

Лишь кусок боли, облепленный снегом и наказанный собственной жестокостью.

P.S. Даже фотография того времени и футболка тоже его... НО я рада, что мы не вместе!