хочу сюда!
 

Катерина

37 лет, весы, познакомится с парнем в возрасте 37-55 лет

Искать

Лента заметок за месяц

о девушке которая поет...

  • 01.06.07, 10:31

помните был такой фильм... ну или что то в этом роде, про Пугачеву... в молодости, как на меня, было очень даже клевой здездой и тексты и голос... а ведь это так важно, когда о тебе могут сказать не только девушка, а еще какую то характеристику... я не говорю, что это может быть, просто красивая девушка... нет, это скучно...  ну допустим, девушка которая покорила Альпы... ну или, мисс Крондштат... или, девушка которая вышила Мадонну...

в один момент, пришла к мысли что, я  просто хорошая девушка Маринка... и стало больно... очень быстро и легко обесценила все что знаю и умею, потому что общалась с людьми у которых более преземленные занятия... вот и выходило, что фразы... мол я психолог (психотерапевт) звучало как то обидно даже... на вопрос что ты знаешь?.. я могла долго расказывать случае из практики.. всем весело... а по сути то? рано или поздно звучал вопрос... за консультации ты не получаешь нечего (я беру деньги только в размере опалты оренды офиса), а что делать то умеешь?... и тут я задумалась... лихорадочно начала думать чему бы еще такому научиться полезному, решила вклиниться в дизайн... знакомый даже пообщал, провести ускоренный курс, (приблизительно годовое индивидуальное обучение)... и знаете полегшало... НО... мои преподаватели, были в шоке... настраивают не вешать нос, не трусить и ставить цены выше, что бы хоть что то зарабатывать, и двигаться в таком знакомом русле...

как маятник колебаюсь сомневаюсь... и продолжаю оставаться просто хорошей девочкой... вот, сижу тут... и думаю... кто я, что я... и вот пришла к выводу...

я девушка которая танцует... (хи...... импльсивная я...)....

а чем черт не шутит собственно?...

наверное и про меня.

*сказали, что стихотворение про меня .... наверное ...*

Мне уже с многими скучно,

Успела от многих устать,

Мне в одиночестве лучше,

Легче и проще мечтать...

О далеких мирах,

О волшебных дарах,

Что когда-нибудь под ноги мне упадут,

О бескрайних морях,

Об открытых дверях,

За которыми верят и любят, и ждут меня..

Бабка!!!-стоит прочитать!!!

                                                     Бабкаangry  
Ранее утро...8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует

начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте

оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало

светать.

Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил

забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже

голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни каких

роз, только весенние цветы...праздник же весенний.

Я подошел к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень

красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошел, да цветы

действительно красивы.

- А кто продавец, спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я

почувствовал, какой ледяной ветер.

- А ты сынок подожди, она отошла не на долго, щас вернется, сказала

тетка, торговавшая по соседству саленными огурцами.

Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда

представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.

Напротив меня стоял старик.

Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то

привлекло.

Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места, которое было

бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым.

Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки, начищены до

зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок,

был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нем просто

отвалилась. Из- под плаща, была видна старая почти ветхая рубашка, но и

она была чистой и наутюженной. Лицо, его лицо было обычным лицом старого

человека, вот только во взгляде, было что непреклонное и гордое, не

смотря ни на что.

Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть не бритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты. Деда трусило от холода, его руки были синего цвета… его очень трусило, но она стоял на ветру и ждал.

Какой-то не хороший комок подкатил к моему горлу. Я начал замерзать, а продавщицы все не было. Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И еще я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.



К корзине подошла продавщица.

Дед робким шагом двинулся к ней. Я то же подошел к ней. Дед подошел к продавщице, я остался чуть позади него.

- Хозяюшка….милая, а сколько стоит одна веточка Мимозы,- дрожащими от холода губами спросил дед.

- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то… прорычала продавщица на деда.

- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку… сколько она стоит?- тихо спросил дед.

Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, как у деда в глазах стояли слезы…

- Одна, да буду с тобой возиться, алкашня, давай вали от сюдава, - рыкнула продавщица.

- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, -так же тихо сказал дед.

- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка,- с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На ее лице проступила ехидная улыбка.

Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю.

- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может найдешь для меня веточку на три рубля,- как-то очень тихо спросил дед.

Я видел его глаза. До сих пор, я ни когда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины. Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.

- На три тебе найти, алкаш, га га га, щас я тебе найду,- уже прогорлопанила продавщица.

Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…

- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари га га га га, - дико захохотала эта дура.

В синей от холода руке деда я увидел ветку Мимозы, она была сломана посередине.

Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась по полам и цветы смотрели в землю…На руку деда упала слеза…Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.

- Слышишь ты, @ука, что же ты, @лядь, делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком. Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала.



- Дед, а ну подожди, - сказал я, взяв деда за руку.

- Ты курица, тупая сколько стоит твое ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух,- еле слышно, но очень понятно прошипел я.

- Э….а…ну…я не знаю,- промямлила продавщица

- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?

- Наверное 50 гривен, - сказал продавщица.

Все это время, дед не понимающе смотрел то на меня, то на продавщицу. Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду. - На отец, бери, и иди поздравляй свою жену, - сказал я.

Слезы, одна за одной, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал… У меня у самого слезы стояли в глазах. Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.

- Хорошо, отец, пошли вместе, сказал я и взял деда под руку.

Я нес цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча. По дороге я потянул деда в гастроном. Я купил торт, и бутылку красного вина. И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.

- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 50 гривен, а тебе с поломанной веткой идти к жене не гоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй. У деда хлынули слезы… они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы.

Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слезы стояли в глазах.



Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и вытирая глаза сделал шаг к выходу.

- Мы…мы…45 лет вместе… она заболела… я не мог, ее оставить сегодня без подарка, - тихо сказал дед, спасибо тебе...

Я бежал, даже не понимая куда бегу. Слезы сами текли из моих глаз…

сорри за флуд просто не могла удержатся

З.Ы.рассказ не мой

afk

afk

"Письма римскому другу"

  • 01.06.07, 01:20
Так, лирическое настроение после прожитого дня. Успокоенность и немножко яду...
            Письма римскому другу (И.Бродский)
Нынче ветрено и волны с перехлестом.
        Скоро осень, все изменится в округе,
Смена красок этих трогательней, Постум,
        чем наряда перемена у подруги.

Дева тешит до известного предела -
        дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
       ни объятье невозможно, ни измена!


Посылаю тебе, Постум, эти книги.
       Что в столице?Мягко стелют?Спать не жестко?
Как там Цезарь?Чем он занят?Все интриги?
        Все интриги, вероятно, да обжорство.

Я сижу в своем саду, горит светильник.
       Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных -
       лишь согласное гуденье насекомых.


Здесь лежит купец из Азии.Толковым
      был купцом он - деловит, но незаметен.
Умер быстро: лихорадка. По торговым
     он делам сюда приплыл, а не за этим.

Рядом с ним - легионер, под грубым кварцем.
    Он в сражениях Империю прославил.
Сколько раз могли убить! а умер старцем.
   Даже здесь не существует, Постум, правил.


Пусть, и в правду, Постум, курица не птица,
       но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
      лучше жить в глухой провинции, у моря.

И от Цезаря далеко, и от вьюги.
     Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники - ворюги?
     Но ворюга мне милей, чем кровопийца.


Этот ливень переждать с тобой, гетера,
    я согласен, но давай-ка без торговли:
брать сестерций с покрывающего тела
    все равно, что дранку требовать у кровли.

Протекаю, говоришь? Но где же лужа?
   Чтобы лужу оставлял я, не бывало.
Вот найдешь себе какого-нибудь мужа,
    он и будет протекать на покрывало.


Вот и прожили мы больше половины.
     Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
    Взгляд, конечно, варварский, но верный.

Был в горах. Сейчас вожусь с букетом.
   Разыщу кувшин, воды налью им...
Как там в Ливии, мой Постум,- или где там?
   Неужели до сих пор еще воюем?


Помнишь, Постум, у наместника сестрица?
     Худощавая, но с полными ногами.
Ты с ней спал еще...Недавно стала жрица.
     Жрица, Постум, и общается с богами.

Приезжай, попьем вина, закусим хлебом.
   Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
   и скажу, как называются созвездья.


Скоро, Постум, друг твой , любящий сложенье,
    долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбережения,
   там немного, но на похороны хватит.

Поезжай на вороной своей кобыле
     в дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
    чтоб за ту же и оплакивали цену.


Зелень лавра, доходящая до дрожи.
    Дверь распахнутая, пыльное оконце.
Стул покинутый, оставленное ложе.
   Ткань, впитавшая полуденное солнце.

Понт шумит за черной изгородью пиний.
   Чье-то судно с ветром борется у мыса.
На рассохшейся скамейке - Старший Плиний.
   Дрозд щебечет в шевелюре кипариса

навеяло чуство свободы гг






выпускники в фонтанах купаются :)

эх это опяняющее чуство свободы

где мои 16 лет
сколька водки было тогда выпито и сигарет выкурено :)))))))))))))))))))))))))

а как хотелось влюбиться в ту ночь!

и потом рассвет

но не будем о грустном!!!

веселимся

Витас убил...

  • 01.06.07, 00:42
Смешно было не тогда, когда какой-то маладеццц запел в караоке у моста "Оперу №2" Витаса... Смешно было, когда на последнем припеве ему начал подпевать весь мост...

Пропасть моих миров

И вот над пропастью миров
Я крылья опустив стою.
И вроде бы взлететь готов.
Но вот зачем и почему?

Я не нашёл свои ответы,
Я свет в глазах весь растерял.
Переступил я все запреты,
Все, что нашёл - я потерял!

Я не пойму зачем ты рядом,
Зачем она весь день звонит.
Когда-то я считал жизнь кладом,
А щас... Пусть пламенем горит!

Я стал свободен! Вы рабами
Идёте по стопам моим!
За жизнь цепляетесь когтями.
Давайте лучше помолчим!

Последний миг стою я твёрдо
Над пропостью моих миров!
И вот глаза открыл я гордо,
Шагнул вперёд! Я жить готов!

Всегда чего-то нехватает...

  • 01.06.07, 00:27

Катастрофически не хватает общения с моим парнем! И хочется так, что б по душам, что б искренне и обо всем!

Замечаю, что в наших отношениях доминирует не душевная, а физическая близость, а хочется если уж не наоборот, так хотя б в равной пропорции.

Он у меня вообще молчаливый, а так тяжело развести на разговор или чаще я говорю, а он просто слушает, периодически вставляя краткие несущественные реплики. А ведь так хочется красивых слов о любви, романтики, душевных разговоров! Вообще обостренное чувство, что чего-то катастрофически не хватает!!!

Вспоминается, как с прошлым парнем проводили теплые летние вечера в разговорах о чем-то интересненьком или о нас и наших отношениях и всегда было столько эмоций, столько невысказанных мыслей, переживаний и памятных фраз, которые до сих пор отголоском звучат в моей голове.

Правда ведь, что женщина любит ушами!