*****Ш*****
- 14.10.17, 03:32
*****Ш*****
Мечтают о том эти строчки,
безмолвными буквами льются.
О том что распустятся почки...
И снова цветы восстанут,
через тысячу лет будет так же
И больше ветвей потянут!
Поля бурьяна завянут!
А дерево будет тянуться
и те кто бод ним,- не канут...
Придут они в день цветения,
обнимут просто друг-друга
и кончится время забвения.
Просто взявшись за руки,
снова упьются друг другом,
плюнув в округе на звуки.
Придут к реке в свои воды,
обернутся как прежде в дельфинов,
И на брег оставят невзгоды.
Забыв про рыбацкие сети,
пыль рассеют прежних уродов.
Они счастливы будут как дети.
Вспоминая лишь о потомстве,
блаженный им свет посылая,
защитят их от вероломства...
Вечной весной пахнут строчки.
Надежда не странное слово
и вот-вот уж распустятся почки...
Куда еще опыта более?
Я тень оставил за дверью.
Она просквозила мне волю.
С тех пор, чем тень она менее...
Она больное дитя.
Ее лекарь мороз за дверями,
Под рельсами, на путях,
На дне, под тремя морями.
Ее изредка в дом пускаю,
На праздники, за любовью.
А после вновь отпускаю,
На месяц, за дверь, за кровью.
За кровью, чаще своей,
За чужой, за пороком неверным,
За ничьей, кровью теней,
За моим, вздохом забвенным.
Дурацкий "репаный" опыт,
Я под ним, как под снежным заносом.
Рваным духом смеющийся топот,
От забитого носа кокосом.
От вспухших мозгов от соли,
От черной смолы покоя,
От дыма, уталившего боли,
От меня, разделенного в трое.
И теперь тень от боли за дверью,
И с "блядством не знается более,
И болеет теперь она менее,
Жертва кровью, память ценнее.
...где-то ждала мечта былая,
Когда в обрез вошел патрон...
Воспоминаний возжелая,
Нажал курок последний "гон"...
Мысль пробежала дрожью легкой,
Глазами фокус подобрав.
Осечка,- дедова винтовка,
Издевка с голосом: -Пиф-Паф...-
Так каждый шаг, где позади стена,
Где впереди сожженная пустыня,
Вошедши в струны завтрашнего дня,
В звуки хитов вдохнется, прожитое ныне...
Любовь глупа и оправдает вас.
Бросайте щит, скорее откройте лица.
Рождением духа еще взойду для вас,
Лишь выжить дайте, обгорелой птице...
От каждой тени, что бежал вчера,
Неровен путь, стал пеплом за спиной забвенным.
От каждой мантии, три тысячи лет или три дня.,
Последней отдал дух, размноженным коленом...
На каждый шепот, ответов не тая,
Не шепотом, уверенно восставший,
-Да, отвечал,- три тысячи лет пройдет, через три дня,
Узнаешь свой народ, ветвь мантии признавший...-
http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=qQmlQUhITRQ