Всё не напрасно...Всё путём...

Девятого числа, на День Победы,
Укоров совести, не выдержав, пинки,
Я был на братской...На могиле деда...
Поговорили...Чисто по-мужски...

- Что нового, внучек? Одессу взяли?
Полёг под нею мой стрелковый взвод...
Как батя твой? А как товарищ Сталин?
И вообще, советский наш народ?

Старик «убил» меня своим вопросом!...
Бог мне судья...Я так и не сказал,
Что сын его, от пыток и допросов,
Повесился...Но чушь не подписал.

Как объяснить погибшему комвзвода,
Что Коба – сущий дьявол во плоти?!
И, что советского, в помине нет, народа.
Рассыпался народ...Как конфетти...

Поймут ли остальные в той могиле -
Грузин, татарин, белорус, еврей,
Что мы уже не братья...Мы остыли
К совместной биографии своей.

- Да всё путём...Ты не волнуйся, деда...
Беляевку отбили, а потом,
Была Одесса. Был Берлин. Была победа.
Всё не напрасно было, деда...Всё путём...