Художник тлена (рок-баллада)

Художник тлена… Вот и весь удел...

Твой первый холст последним стать успел.

На нём – толпа в пыли гнетущих дел,

А ты велик, коль сам себя воспел…

Мазок к мазку…Черствеешь с каждым днём.

Рисуешь мир, в котором мы гниём.

Ты глух и нем, но взгляд горит огнём,.

(Ведь  смотришь в ад)  и время тлеет в нём.

Пыль и драка за гроши,

В суете – любой игрок.

Тлеет мир пустой души.

Для гнилых сердец – симфония дорог.

До гроба – шаг… Но где же твой успех?!

Не знал любви. И счастья тонких вех.

Писал лишь мир, гниющий, как орех.

Ты часть своей картины –  смех и грех…

А холст живёт, но нет ему венца…

Где выход?! Где?! Кричишь… Зовешь Творца.

Но прост ответ: ты в стаде лишь овца.

Рисуй себя. И тихо жди конца…

Пыль и драка за гроши,

В суете – любой игрок.

Тлеет мир пустой души.

Для гнилых сердец – симфония дорог.