Сотворение

Из под руки моей выходит стих не складный.
Пишу его я, как всегда, не ровным почерком – карандашом.
О чем он будет, я совсем не понимаю,
Бумагу просто, замарав, не обрету я сон.
Ошибок я наделаю не мало, как на бумаге –
Так и наяву… ошибки есть, а значит есть начало,
А это значит – к цели я своей иду.
Стих мой растет – он не стоит на месте,
За строчкой строчку заполняет гриф карандаша.
Им управляет не неведомая мною сила,
Им управляет, всего-навсего, моя рука.
И Бога с Чертом стыдно мне винить в ошибках.
Стих – мой! Бумага… Жизнь моя! Я в ней творец!
И как то глупо будет, мне сетовать на гриф карандаша.
Вот так, бумаги вдоволь замарав,
Мне жалко стало вдруг мой карандаш.
Цель выполнена. Можно сладко спать. Финал!