Есть у меня Друг

Есть у меня Друг.
Он – боевой сержант.
Образом – нет, не крут…
Только следы от ран…

Только как выпьет Он,
В руки гитару возьмёт,
Вспомнит от пули звон
И как шипит пулемёт…

Виден в глазах пожар…
Голос звучит в надрыв…
Снова пред ним Кандагар…
Вновь не убитый… Жив.

Друг мой «не тихо» поёт…
Струны как стропы треплет…
Он в этой песне живёт…
К Тем всем друзьям внемлет…

С ними в который раз
На караван по ущельях…
Вновь был получен приказ
А исполнять – нет сомнений…

В речке по пояс в воде…
Сохнуть на марше молча…
Шли всё на встречу судьбе
Ночью в движениях волчьих…

В камнях среди снегов,
Ждали в засадах «духов»…
Сладких не видели снов,
Постель не была им пухом…

Потом приходила «жара»…
Потом приходило «сближение»…
И в тело… И кровь была…
И злость… И было окружение…

И Бог был средь них – радист…
И вера – лишь времени нету…
«Мы держим! – Играй, пианист…»
Возможно, увидим рассвета…

Был «борт» и была там «броня»…
И «цинк» - чего так не хватало…
«Калаш» за гитару звеня…
И как же «гитара» играла…

Покорён не один перевал…
Прожит который уж бой…
Друг, что собой прикрывал,
«Груз 200» – летит вот, домой…

А с ним да в родные края
Душа летит тело бросая…
Но только чужая земля
Бывала и здесь – как родная…

Тускнеют уж ныне медали,
Не так ярко светит Звезда,
И всё между струн вот с печалью
Украдкой сбегает слеза…

Китель, в котором оттуда…
Нашивки ранений его…
Я в память пишу вот, для Друга,
Ныне стиха своего…

Умолк звук последней ноты…
К низу склонися гриф…
Память о взводе, роте
Не покидает их…

Есть у меня Друг.
Он – боевой сержант.
Образом – нет, не крут…
Только следы от ран…