А февраль потому и короткий,
Что торопится встретить весну,
А февраль потому и любимый,
Что с зимой не совсем он в ладу.
То пригреет, побалует солнцем,
То с метелью затеет игру,
То развесит хрусталь по березкам,
Кружевами украсит сосну.
Заметёт все тропинки, дорожки,
Снегом белым глаза ослепит…
Вдруг, капелью прозрачной заплачет,
Долгожданной весной поманит…
(с)
По ночам звучит надрывный кашель, старенькая женщина слегла.
Много лет она в квартире нашей одиноко в комнате жила.
Письма были, только очень редко;
И тогда, не замечая нас, всё ходила и шептала:
- Детки, вам ко мне собраться бы хоть раз...
Ваша мать согнулась, поседела… Что поделать? Старость подошла.
Как бы хорошо мы посидели рядышком у нашего стола.
Вы под это стол "пешком ходили", в праздник песни пели до зари,
А потом разъехались, уплыли, улетели… Вот и собери!
Заболела мать. И той же ночью телеграф не уставал стучать:
“Дети, срочно! Дети, очень срочно! Приезжайте! Заболела мать!”.
Из Одессы, Киева, Игарки, отложив до времени дела,
Дети собрались, вот только жалко, - у постели, а не у стола.
Гладили морщинистые руки, мягкую серебряную прядь.
Почему же дали вы разлуке так надолго между вами встать?
Мать ждала вас в дождь и в снегопады, в тягостной бессоннице ночей.
Разве горя дожидаться надо, чтоб приехать к матери своей?
Неужели только телеграмма привела вас к скорым поездам?...
Слушайте!
Пока у вас есть мама,
Приезжайте к ней без телеграмм!
А. Токомбаев
Женщина остаётся Женщиной,
Неважно – сколько ей лет,
И сколько лет ей по паспорту,
Замужем или нет...
Она может быть молоденькой,
И может быть средних лет,
И дамой преклонного возраста,
У Женщины – возраста нет!
И взгляд может быть кокетливым,
И может быть грустным взгляд,
Ещё может быть приветливым,
Который дороже наград...
С годами ей тоже неможется,
И в волосы прёт седина,
Ночами всё чаще тревожится,
И плачет украдкой, одна...
А утром присядет у зеркала,
Смахнёт паутину морщин,
И вновь, красотою немеркнущей,
Она восхищает Мужчин!
(Тамара Фёдоровна Москаленко)
К 80-летию со Дня рождения ВЛАДИМИРА СЕМЁНОВИЧА ВЫСОЦКОГО
ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО
Володя, брат мой, друг и просто гений.
Ты содрогнул собою целый мир.
И покорил десятки поколений.
Ты их учитель, гуру и кумир.
Ты кровь нещадно проливал на сцене.
Ты рвал аорту, не жалея сил.
Ты призывал к разумной перемене.
И правду всю, как есть, провозгласил.
Ты не жалел себя всегда и всюду.
Ты гнал, как конь, которому плевать,
Что будет завтра, через час, минуту.
И продолжал бежать, бежать, бежать.
Устало сердце, больше нет сомнений.
Да и не думал ты беречь его.
Ушёл поэт, певец, великий гений.
И нет тебе подобных никого.
© Владимир Гунбин
