Возьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного мёда,
Как нам велели пчелы Персефоны.

Не отвязать неприкреплённой лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.

Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчёлы,
Что умирают, вылетев из улья.

Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина — дремучий лес Тайгета,
Их пища — время, медуница, мята.

Возьми ж на радость дикий мой подарок —
Невзрачное сухое ожерелье
Из мёртвых пчёл, мёд превративших в солнце.

Осип Мандельштам

Ноябрь 1920

 

С медовым Спасом Вас!...Почему то именно это стихотворение не выходит из головы сегодня… Медовый Спас – проводы лета…

Она его любила -
Банальнейший сюжет.
- Всё это было?
- Было?
- И будет дальше?
- Нет!
Он знал, что он ей нужен,
Он знал, что он любим,
Но был отцом и мужем
И нужен был другим.
- А дальше?
- Дальше просто:
без лишней суеты
она остригла косы
и скомкала мечты
И сердце остудила
на много-много лет...
- Она его забыла?
- Не получилось, нет.
Лишь плакать стала реже
И голос стал другим,
Но нынешних и прежних
Всех сравнивает с ним.
Стал блеск в глазах циничней
и чуть наглее смех...
- А как же с жизнью личной?
- Нормально! Как у всех.

В далекую эру родной земли,
Когда наши древние прародители
Ходили в нарядах пещерных жителей,
То дальше инстинктов они не шли,

А мир красотой полыхал такою,
Что было немыслимо совместить
Дикое варварство с красотою,
Кто-то должен был победить.

И вот, когда буйствовала весна
И в небо взвивалась заря крылатая,
К берегу тихо пришла она —
Статная, смуглая и косматая.

И так клокотала земля вокруг
В щебете, в радостной невесомости,
Что дева склонилась к воде и вдруг
Смутилась собственной обнаженности.

Шкуру медвежью с плеча сняла,
Кроила, мучилась, примеряла,
Тут припустила, там забрала,
Надела, взглянула и замерла:
Ну, словно бы сразу другою стала!

Волосы взбила над головой.
На шею повесила, как игрушку,
Большую радужную ракушку
И чисто умылась в воде речной.
[ Читать дальше ]

В урочный час, назначенный для бденья,
В заветный час, секретный от семьи,
Слетаются к окну, как привиденья,
Умершие товарищи мои…

И в продолженье всей бессонной ночи,
Покамест время их не истекло,
Толпа родных фантомов что есть мочи
Стучит в моё оконное стекло.

Тот просит в институт устроить дочку,
Тот просит оплатить его долги,
Тот просит наконец поставить точку
Той склоке, что посеяли враги…

Товарищи дают мне полномочья
Отстаивать посмертную их честь…
Но чем могу товарищам помочь я,
Коль у меня своих забот не счесть ?..

В своей судьбе так муторно и сиро,
Что о других и думать не моги:
Мне своего бы выпестовать сына,
И мне свои бы выплатить долги !..

Гляжу на них домашне вяловатый,
Расслабленный уютом и вином,
Уже и тем пред ними виноватый,
Что нахожусь сейчас не за окном.

И тупо размышляю, гладя кошку:
Вот завтра грянусь оземь не дыша –
К чьему тогда надёжному окошку
Захочет прилететь моя душа ?..
/Леонид Филатов/

Я их не помню. Я не помню рук,
которые с меня срывали платья.
А платья – помню. Помню, скольких мук
мне стоили забытые объятья,
как не пускала мама, как дитя
трагически глядело из манежа,
как падала, набойками частя,
в объятья вечера, и был он свеже-
заваренным настоем из дождя
вчерашнего и липовых липучек,
которые пятнали, не щадя,
наряд парадный, сексапильный, лучший
и ту скамью, где, истово скребя
ошметки краски, мокрая, шальная,
я говорила: Я люблю тебя.
Кому – не помню. Для чего – не знаю.

Не стирайте телефонных номеров,
И не жгите записные книжки.
Ведь минутной блажью, как мальчишка,
Вы сожжете тысячи мостов.

Не стирайте телефонных номеров,
Ни в сердцах, ни сгоряча, ни в ссоре,
У судьбы мы не всегда в фаворе,
Так зачем лишать себя основ?

Не стирайте телефонных номеров,
Близких вам людей, пусть даже бывших,
Ни друзей, сердца свои открывших,
Ни подруг, даривших радость снов.

Не стирайте телефонных номеров,
Чтоб среди тоскливых дней палитры,
Смочь набрать заветные те цифры,
И сказать друг другу пару слов.

Не стирайте телефонных номеров,
Даже если вас уже забыли,
Вам они напомнят, что вы жили,
То, что и у вас была любовь.

Бывает, проснешься как птица
Крылатой пружиной на взводе
И хочется жить и трудиться!..
Но к завтраку это проходит…

Когда-нибудь потом (не дай мне бог, не дай мне!),
когда я разлюблю, когда и впрямь умру,
то будет плоть моя, ехидничая втайне,
«Ты жив!» мне по ночам нашептывать в жару.

Но в суете страстей, печально поздний умник,
внезапно я пойму, что голос плоти лжив,
и так себе скажу: «Я разлюбил. Я умер.
Когда-то я любил. Когда-то я был жив».
/Блок/

Я уйду совсем неслышно, я обуюсь на пороге
И, не звякая ключами, придержу за ручку дверь,
Чтоб вернуться, даже дважды, за забытыми в тревоге
Сумкой, компасом и картой неразведанных земель.

Тихим ветром станет вечер перепутывать сюжеты,
Что подвешены на нитках к круглому ловцу для снов,
Я уйду совсем неслышно - на работу: до рассвета
Звёзды собирать, что сбиты с неба стрелками часов.

Мы давно уже не дети, мы уже умеем прятать
Страхи, сказки, даже нежность в глубине своих зрачков,
Мы себя умеем выгнать из норы под дождь и в слякоть,
Мы умеем быть чужими, нарастив броню из слов,

Мы испытываем чувства на далёких полигонах,
И низать умеем ловко ложь на шёлковую нить...
Ты уснёшь, уткнувшись в книжку о принцессах и драконах,
Я уйду совсем неслышно, чтоб тебя не разбудить.

размеры твоего мира
-это твоя квартира?
или окно телевизора?
а может спина конвоира?
палуба корабля,
слово короткое, «бля»?
солнце в иллюминатор?
пояс вокруг-экватор?
он многослойный
или трехмерный?
продажный?
или, как компас - верный?
магнитная полоса,
ведущая сквозь леса.
отовсюду до Бога,
автотрасса, дорога...